Não há pachorra...

Há pouco, ao responder a um comentário da Vanadis, a propósito do grau de atractividade dos actores estrangeiros, no caso, do Reino Unido (Inglaterra e Irlanda, para ser mais precisa), fartei-me de pensar num paralelo por terras lusas e cheguei à conclusão que, nos últimos anos, a colheita tem sido muito fraca. Na verdade, para além do charmosíssimo Rogério Samora (na versão olhos castanhos e não aquele pavor verde ou azul água que o obrigam a usar na última novela), do Diogo Infante e do Pedro Granger (que já acrescentei mesmo in extremis antes de publicar, evitando assim uma enorme injustiça porque o moço distingue-se, de facto) não vislumbro assim de repente mais nenhum digno de aclamação. Não existe, é certo, a máquina publicitária que se vê nos países anglosaxónicos, nem o show biz à escala interplanetária de Holywoods e afins, mas não estaremos a cair no verdadeiro marasmo? Teremos nós de nos contentar com a 'geração morangos' para sempre? Palminhos de cara ( e estou a ser muito simpática) imberbes e tontos, que vão aparecendo nas revistas cor de rosa mais pelas sucessivas conquistas do que por verdadeiro mérito artístico? Que fornada entediante, esta!

Tenho saudade - e não vivi nesse tempo - dos anos de glória dos Senhores Curado Ribeiro e Ruy de Carvalho, os nossos Cary Grant e Humphrey Bogart (em termos de comparativo de popularidade nacional, claro está). Nessa altura havia respeito pela arte de ser Actor, cultivava-se o Actor como um ser etéreo e bemfeitor, que nos transportava nas salas de cinema, e nos palcos do D. Maria II, para mundos de suspiros e fantasias, fazendo um povo mais ou menos sacrificado pelos tempos difíceis do Salazarismo, distrair-se um pouco e perder-se nos meandros de uma história que desejariam fosse a deles, ou para se esquecerem do clima de opressão e medo que grassava naqueles anos.

Hoje, com todo o progresso, o que temos? novelas idiotas e fast food cinematográfico, com miúdas de maçãs de rosto proeminentes, mamas à mostra e rabo ao léu a dar vida a clássicos literários; historietas sobre miúdas de mamas à mostra e rabo ao léu a denunciar corruptos, e actores a fazer anúncios de supermercados para conseguirem sobreviver.

Acho isto um bocado triste, na verdade. Como tal, em vez de prestar atenção aos Rodrigos e Soraias que andam por aí, vou continuar a deleitar-me com os Al e Roberts que estão para lá do Atlântico. É que, para além de charmosos, e bem postos, até são mesmo ACTORES! E pasme-se! fazem filmes com argumentos interessantes. E mais estranho ainda: não têm de se despir para arranjar audiências!