A lei da compensação

A minha prima enviou-me uma foto tirada este verão, na Lagoa de Albufeira. Nela pode ver-se aqui a vossa amiga, com os três miúdos dela: um gémeo de cada lado e o bebé ao colo. É uma foto feliz, que coloquei ao lado das outras fotos em que estou com os bébés da família ou dos amigos ao colo. Tenho dezenas de fotos com crianças...alheias. Estão todas giras, modéstia à parte, até fico mais risonha com os pequenos traquinas por perto, mas a verdade é que não pude evitar uma pontinha de tristeza por ver que acabo por pedir emprestadas as crianças dos outros para experimentar um pedacinho dessa coisa aparentemente banal a que chamam maternidade.

Por esses dias da foto, também raptei os gémeos da prima para um passeio cultural ao Farol do Cabo Espichel. Retenho da visita, mais do que a história do farol desde o início dos tempos (e que demorou quarenta e cinco minutos a ser debitada pelo simpático senhor) o sentimento inusitado de orgulho parvo por estar encarregue daqueles dois miudos de dez anos. Durante duas horas, fui eu quem lhes deu a mão, quem lhes respondeu às perguntas (especialmente o 'falta muito?' e o 'quando é que o senhor acaba?'), quem lhes repetiu dez mil vezes 'portem-se bem', quem fez de rei Salomão quando um tirou a máquina fotográfica do outro e desatou a fugir com o ultrajado a berrar atrás dele, quem os pôs a ambos de castigo por não terem parado senão à décima quarta advertência, e quem se certificou que os cintos estavam bem apertados antes de arrancar com o carro. Nunca faço isto, porque tenho poucas oportunidades para tal. Mas quando faço, modéstia à parte, faço bem. E por fazer bem, acho a vida um bocado injusta. Mas também já decidi não perder muito tempo com estas considerações absolutamente estéreis, e, depois do minuto e meio de blues, fui fazer outra coisa e esqueci o assunto.

Mas o Homem lá de Cima deve ter ficado a pensar nisso e deu-me um pequeno prémio de consolação. À tarde, levei o Boris ao vet para a vacina anual. A veterinária é louca pelo Boris, sempre foi, desde que ele era uma coisinha tinhosa que achei no meio da rua. E a verdade é que ela e a auxiliar agarraram-se ao gato como se ele fosse o Messias felino e elegeram-no o gato mais bonito do consultório. E depois da pica, que ele tolerou como um valente, sem fitas nem protestos, foi elevado a gato perfeito. E eu fiquei contente. E orgulhosa, pois então. Não tenho filhos, mas tenho o gato mais bonito aqui do sítio. Pronto.

E fiquei tão bem disposta que, mais tarde, na aula de ginástica, ri-me ao ouvir a prof. Paula a corrigir-me a postura com um sonoro 'Ó Amy, o pé é flectido, ok?'...

aahhh (suspiro conformado e, vá, ok, até acho piada ;))

Hoje está um glorioso dia de sol...

Mas, como eu sou uma rapariga bafejada pela sorte, o momento mais glorioso do meu dia há-se ser mesmo a próxima dose de cêgripe! Estou é a precisar de uma coisa destas:

A não ser que o Sporting ganhe. Isso também seria um momento deveras excitante! E quem sabe mais eficaz no combate a este estúpido estado gripal...

...que vem, como sempre, na altura ideal. Não podia ficar doente no tempo do patrão. Não. Tinha de ser no meu. Amanhã estou de férias e vou estar de choco. Não é para todos, só mesmo para os felizes eleitos do GCGA (Grande Círculo do Galo Absoluto) de que sou, como é sabido, membro honorário há largos anos.

E como não posso sair sem arriscar uma pleurisia (arriscarei mais logo para ir ver o jogo, mas como vou enrolada no meu cachecol leonino, não deve haver problema), vou-me entretendo por casa a fazer vídeos sádicos. Teria muito gosto em partilhar convosco o excelente 'Os últimos instantes da varejeira Alice' mas tem 17 megas e, obviamente, não consigo fazer o estúpido upload. É pena, Boris esteve particularmente cooperante e consegui uma filmagem de grande qualidade das suas frenéticas investidas sobre a pobre mosca. O audio dos zumbidos de agonia ficou perfeito...

Bom, está decidido: amanhã, nem que esteja com 40º de febre, vou pedir a instalação do MEO com internet supersónica, que já não se aguenta a connect box da vodafone. ME AGUARDEM!

E agora, com licença, que vou voltar para o choco :(

(curioso, tinha vindo escrever um post sério, mas saiu-me isto...se calhar o cêgripe e o vinho que bebi ao almoço deram-se melhor do que eu esperava...)

Porque no te calas?

Vou ter de ser rápida.
Não só porque a internet à borla é só das 9h às 16h, mas também (e especialmente) porque os espasmos musculares dos trícepes e bícepes estão a aumentar de intensidade e já tenho alguma dificuldade em elevar os braços acima da cintura.

Não, não me envolvi em nenhuma cena de pancadaria, até porque hoje é o dia da não violência. É pena é que nem toda a gente tenha aderido ao movimento pacifista. A minha nova professora de ginástica, por exemplo. Sim…recomecei no ginásio. Estou um caco, e ainda só passaram duas horas. Desconfio que não me vou conseguir mexer nos próximos 15 dias.

Mas foi uma aula refrescante: temos miúdas novas e são todas menos giras que eu (;)) e as mais giras não estavam lá (yes!). Temos também um menino, que se fosse esperto tinha-se inscrito na turma do ano passado, das miúdas dos tops giros e rabos de aço. Assim sendo, tenho muita pena dele… E até parece simpático, mas não sei muito bem o que é que anda a fazer numa aula de ginástica localizada. Não vou especular…

Também descobri que a minha nova professora é uma ‘engraçada’. No meio dos abdominais, combinados com elevação de pesos (2kgs em cada braço, donde os espasmos), chega-se ao pé de mim e diz-me algo de extremamente inovador:
Ela: ah…que giro, és tão parecida com uma cantora que anda aí na berra…
Eu (com os pesos para cima e para baixo e a barriga contraida, a revirar os olhos, pensando 'mas alguém te perguntou alguma coisa, amiga? Hum?'): yeah, yeah, sim já sei, a Amy (Whinehouse).
Ela: ah, já te disseram.
Eu: Só umas dez mil vezes… mas não é lá grande elogio, pois não?…
Ela (atrapalhada, e com medo que lhe desse com um dos pesos na tola): ah, não, mas tens muito melhor aspecto!

Fiquei a pensar com os meus botões que neste momento até uma rã perneta tem melhor aspecto que a Amy, mas resolvi calar-me, até porque é difícil falar com os abdominais contraídos e a mente concentrada para evitar uma fractura exposta do cotovelo por causa dos estúpidos pesos.

Mas fiquei um bocado irritada. Não ouço ninguém dizer que sou parecida com a Cindy Crawford, por exemplo. Acho mal…As pessoas têm a mania da sinceridade e mais não sei quê, mas e o nosso ego? Que chatice!

Mintam, pá! Ou então, calem-se!

Tcharam revisited ;)

Agora já dá...

Podem ampliar e já aparecem os quadritos em versão mais detalhada.

O truque foi fazer um scan e gravar como jpeg em vez de pdf.

PS:Obrigada, Maria João!

Tcharam!!!!

Ah, esqueci-me do horário...Bolas! A perspectiva de voltar ao Paint - essa extraordinária e altamente evoluída ferramente artística - é demasiado assustadora para os meus pobres nervos. (Amigos designers, tenham alguma indulgência, porque é o melhor que consigo com esta bodega)

Por favor façam de conta que a informação abaixo está com letra mariquinhas e a fundo cinzento, tal como o resto, e anotem o horário da coisa:

de terça a sábado, das 14h às 20h

(excepto dia 11, encerrado não sei bem porquê, mas não se discute com o Município)

Sim, eu sei, Sesimbra fica onde Judas perdeu as botas...

Ciente disto, a todos quantos não possam vir a esta fabulosa mostra de puro talento - que, como toda a gente sabe, é o que me paga as contas ao fim do mês (ha ha ha)- deixo a brochura com todas as telas expostas.

Já depois de ter publicado, e ter maniganciado o estúpido ficheiro dezenas de vezes, é com pesar que anuncio que não consigo aumentar isto. O ficheiro é word, transformado em bmp. Já tentei passar para jpeg, com o mesmo resultado... Se alguém tiver alguma ideia...

Senão, mediante um simpático email, posso enviar em tamanho natural, escassos 6 Mb... ;)

Os que têm o (a) estão disponíveis para venda. Os que não têm também, mas o cheque teria de ser muito chorudo para me convencer a separar deles. ;)

Espero que gostem...

Já agora, se forem aqui vão encontrar disponível em breve um post com o livro de visitas virtual, o qual será carinhosamente impresso com os comentários que quiserem deixar e encadernado para mais tarde recordar.

Se não quiserem estar com trabalho, podem deixar os comments neste que eu depois faço colagem artística, não quero que vos falte nada!

Gratos pela atenção dispensada,

Safira

PS: Pese embora o tom ligeiro do post, fruto da minha extrema boa disposição de hoje, estou de facto muito contente por ter a oportunidade de expor. Nunca pensei que isso aconteceria, e provavelmente não mudará absolutamente nada (o que é bom, não fosse ficar famosa e cortar alguma parte do corpo), mas que é um projecto que acabou por me motivar e animar, isso sem dúvida. E isso, só por si, já é (muito) positivo!

E já agora, queria aproveitar para agradecer publicamente o apoio da Ka, da Vani e da Zabour que me foram acompanhando mais de perto nas minhas euforias e desencantos. Minhas lindas, já vos disse pessoalmente, mas um grande Obrigada!

PPS: Para os corajosos que se quiserem aventurar, terei todo o gosto em fornecer mais detalhes (nomeadamente um mapa para não se perderem!). Bastará para tal contactarem-me por email.

Dizer 'Não!'...

...é talvez a coisa que menos bem sei fazer. Excepção feita a reparações eléctricas, nas quais sou uma absoluta e definitiva nulidade.

Dizer 'não' custa-me horrores. Ainda que o sim que acaba por sair, fruto do meu sentimento de culpa inato, me custe, na prática, bastante mais.

Chego à conlusão de que careço de um fundamental egoísmo, que é no fundo o que nos protege de sermos a eterna 'lixada'. Eu não tenho essa qualidade. Nunca tive. Sempre fui muito parvinha, e para mim, pensar que outra pessoa podia sair magoada com uma recusa minha, era-me mais insuportável do que saber que eu ia ficar a remoer a imposição durante dias.

É por isso que vou muitas vezes fazer compras que não me apetece ir fazer, que recebo em casa pessoas que não me apetece verdadeiramente receber, que faço coisas que não me apetece fazer e que, basicamente, acabo por viver por procuração, tentando mais não magoar as pessoas de quem gosto, do que propriamente preocupar-me em ser feliz.

A ideia de que uma pessoa solteira e sem filhos tem muito menos responsabilidade ou problemas do que uma casada, com ou sem com prole, é dos mitos urbanos mais estúpidos que se vêem por aí. O casamento, ou a união de facto, conferem um título. Quem vive com outrém, tem uma vida. Quem vive sozinho, não tem. Quem vive sozinho tem mais tempo. Quem vive sozinho tem mais obrigação de tratar dos assuntos de família. Quem vive sozinho pode ficar mais tempo no trabalho. Quem vive sozinho, tem uma vida do caraças! Pois digo-vos eu que às vezes quem vive sozinho quase tem de pedir desculpa por existir e por ter vontade própria.

E é basicamente por estar farta que comecei a dizer não. Disse não ao patrão, que me confundiu com a sua secretária (brincamos, não?!). Disse não a uma prima de Paris, que queria vir cá passar uns dias nos meus últimos cinco dias de férias deste ano, para que lhe mostrasse Lisboa (epá, não me lixem!!!! EU ESTOU FARTA DE LISBOA!!!!), e hoje disse 'não' à minha mãe, que insiste em tratar-me como se eu ainda tivesse dois anos (Argh!!!!).

Se me sinto melhor? Nem por isso. O patrão, está-se nas tintas, que descobriu outro a quem passar o trabalho, mas se for preciso amanhã faz-me o mesmo. A prima deve ter ficado perplexa, mas vem na mesma, só que depois das minhas férias (menos mal, que vê Lisboa sozinha que eu vou estar a trabalhar). Agora custa-me é a minha mãe, que fica com aqueles olhos de cachorrinho e dramatiza até eu só ter vontade de me mandar pela janela. Não consigo perceber porque é que é tão difícil as pessoas perceberem que eu gosto de estar sozinha no meu espaço e que não, não preciso sempre de companhia a toda a hora do dia.

Dizer 'não' é a coisa mais normal do mundo, para toda a gente. O que é certo é que quando sou eu que digo 'não', quase rebenta a terceira guerra mundial. Causa estranheza que eu vá contra corrente. Está tudo muito mal habituado, é o que é, mas não há nexexidade, que eu chego para tudo. Mas para isso, primeiro, tenho que chegar para mim. Sei que não é fácil; da última vez que me mostrei francamente aborrecida com alguém e o assumi, custou-me uma amizade de oito anos. Foi um preço alto. Foi.

Mas quanto não custará uma vida inteira a engolir sapos e a contrariar o nosso eu?

Actualização do estado de saúde do Yurie

A todos quantos manifestaram preocupação e me deram miminhos, o meu muito obrigada!

O Yurie recuperou a mobilidade, apesar de ter ficado definitivamente sem visão. A parte mais triste é vê-lo de cabeça no ar, a tentar orientar-se, em vão, e simplesmente ir em frente e bater em todos os obstáculos que encontra.

Como não se consegue orientar, ladra para obter o que quer, e o difícil agora é perceber quando é que quer ir até à gamela da água, quando é que tem fome, ou se o ladrar é simplesmente para não se sentir sozinho.

Continua a abanar o rabo e a pedir festas :)

Vamos indo assim... um dia de cada vez.

Sobressalto

Na segunda feira, apanhei um valente susto com o meu cãozinho velhote. Acordou com os olhos inchados e colados, a gemer e sem reacção a coisa nenhuma. Nem o queijo que ele adora, nem a trela que o deixa histérico mal ouve o seu tilintar. Nada. Não se mexia. O nariz quente, os membros a tremelicar... Fui trabalhar com o coração apertado.

Vários boletins de actualização durante a manhã, a decisão da logística para levá-lo ao veterinário, vários ataques de choro, total desconcentração no trabalho...

A meio da tarde tive o diágnóstico. O expectável: a velhice, o começar da falência de alguns órgãos, neste caso os olhos, que sofreram uma infecção grave vá-se lá saber porquê, mais umas suspeitas de problemas neurológicos potencialmente graves a confirmar com exames. Em suma, as palavras temidas: vão-se preparando.

Ora digam-me lá se uma pessoa se consegue preparar para a perda? Qualquer que ela seja. Por muito conscientes que estejamos, de que tudo tem um fim, nós incluídos, os nossos mecanismos de defesa obrigam-se a pensar noutras coisas. Não queremos que nos chamem à realidade. Não queremos que nos digam 'preparem-se'. Eu pelo menos não queria. Queria olhar para o Yurie e não sentir já o que vai ser a sua ausência. Queria olhar para ele e não ver a sua cegueira, o seu passo trôpego e o seu pelo já ralo e crespo. Como fazia até ontem. Até ontem, o Yurie era cego, velho e sem o pelo sedoso dos seus tempos de glória, mas era o Yurie e ponto final. Não tinha plena consciência da sua mortalidade. Hoje tenho. E tenho medo. Medo de o perder, medo de ter de o perder mais cedo, para lhe evitar sofrimento. Medo de ter de tomar essa decisão.

Tudo isto são projecções a curto ou médio prazo, impossível saber...para já, e felizmente o Yurie recuperou bastante após medicação, e já anda. E come como um alarve como dantes. Temos 3 comprimidos e dois colírios a aplicar várias vezes ao dia e já começou o circo dos remédios, pois, como todo o macho, Yurie Manuel é um péssimo doente e não deixa que se trate dele. Pôr-lhe as gotas então é uma emoção: é tentar acertar com a gota no olho a trinta centímetros de distância, sem nos impressionarmos com o beicinho a tremer e a anunciar o dentinho e o ruido surdo de um rosnar zangado. Esta manhã já me tentou morder, claro. Mas fiquei feliz ao tirar milagrosamente os dedos do caminho dos dentinhos trituradores. E, ao invés de lhe mandar o berro do costume 'és parvo, ou quê?' e fugir a sete pés, voltei a desafiar os caninos amarelados e fiz-lhe uma festa na cabeça. E ele abanou o rabito, ralo e crespo, e deitou-se de barriga para o ar à espera de mais. E vai ter muitas festas, muito mimo, há-de ser o cão mais mimado do mundo enquanto por cá andar. Porque o meu mumu é lindo. Pronto.

Tic tac tic tac tic tac

Time goes by...so slowly

Time goes by...so slowly

Só mesmo para a diva Madonna é que isto poderá ser verdade...

Tenho o grande sonho de um dia poder viver sem olhar para o relógio. O facto de ser alérgica a metais baratuchos e não ser rica, já me deu uma ajuda nisso, pois desabituei-me de os usar. Claro que se fosse rica, teria certamente um relógio de liga nobre, mas suspeito que, se fosse rica, também me preocupava menos com as horas pois, entre viagens e spas e aulas nos 350 cursos que gostava de fazer, teria pouco tempo para isso....

(momento, volto já. Estrondo imenso na varanda. Tenho de ir ver se nenhum dos gatos caiu ...)

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(Não, estão todos cá. O meu vaso é que já não está onde o deixei ontem. Ahhhhhhh... suspiro de impotência profunda perante a constante adversidade)

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Anyway...

Dizia eu que gostava de não ter de contabilizar todos os minutos do dia para o fazer render.

Que gostava de não ter de falar ao telefone com uma amiga enquanto completo uma transferência bancária e tomo nota de mais um embróglio de última hora para resolver.

Gostava de não ter de compartimentalizar o cerebelo de modo a conseguir ter uma conversa de trabalho enquanto, por outro lado, penso em como posso encaixar um cinema nessa semana.

Gostava de poder parar dois segundos e aproveitar o ADSL do patrão para visitar alguns blogues ao fim do dia, para descomprimir antes de mais uma hora de trajecto, sem pensar que mais cinco minutos é mais um comboio que parte, e é mais um quarto de hora que a Sasha está sem ir à rua.

Gostava de não falar metralês ou comboiês e não saber que se apanhar 'o' das 37, é provável que já não consiga um lugar à janela, e que o Metro passa na Avenida aos minutos 1 e 5.

Gostava basicamente de não estar doze horas fora de casa e não chegar absolutamente estoirada todos os dias e só ter dois dias para recuperar, sabendo que nesses dois dias de liberdade tenho de viver a 100 à hora porque é quando posso jardinar, sair, fazer compras, pintar, ver um filme, isto depois, claro de tratar da roupa, lavar, estender, mudar a areia aos gatinhos, escová-los, arrumar papelada.

Gostava de não ter a sensação que não faço nada, apesar de estar sempre ocupada ou em movimento.

Gostava de não ter de contar o tempo que posso estar no blogue ao domingo, antes da tarefa seguinte. A propósito, já são só mais dez minutos, não vou poder ir visitar ninguém.

Gostava de não ter de fazer ponto de cruz à noite e a correr, e enganar-me nas cores 35 vezes, porque não tenho TEMPO para o fazer de dia. ( a este respeito, sim, já marquei consulta no ofltalmologista...)

Gostava de ser menos o coelhinho da Alice

Gostava de não ter de escolher entre pintar e organizar os meus selos.

Gostava de não ter de escolher entre ir passear e tratar da roupa.

Gostava de não ter de aproveitar as viagens de comboio para ler.

Gostava de não ter de aproveitar os trajectos de carro para ouvir música.

Gostava de poder abrandar este ritmo estúpido que me esgota e que faz com que a frustração seja tanta que depois de completadas as tarefas chatas, só me apetece vegetar diante da TV.

Gostava de não ter de abdicar de mim para conseguir viver...

É só por isso que insisto no Euromihões. Não quero ser rica e viver de luxos faustosos. Estou-me nas tintas para o luxo. Para mim, o luxo é o TEMPO. Queria só ir ao 'prego' onde empenhei o MEU TEMPO e comprá-lo de volta. MEU, MEU, todo MEU. TEMPO a rodos, TEMPO para tudo e especialmente, TEMPO para mim.

Tou atrasada, tenho de ir...

O que é um bom actor?

O que nos leva pela mão ao contar a história, fazendo-nos acreditar que a está de facto a viver? Sim...

O que se transfigura, e renova a cada interpretação? Sim...

O que nos comove, nos faz chorar, nos faz querer gritar 'cuidado!' para uma tela qualquer? Sim...

Todos os acima, e muito mais do que isto.

Mas, para mim, e desde ontem, tenho mais um critério a acrescentar : um bom actor é aquele que permite que reconheçamos a pessoa que serviu de base à sua personagem sem a ter visto previamente e sem ter, à partida, qualquer elemento que permita distingui-la de um qualquer anónimo.

Eu explico. Ontem estava no ‘zapping’. No Odisseia aparece-me um indivíduo a entrevistar uma presidiária no corredor da morte. Não sou mórbida, mas confesso que é um tema que acho interessante. Portanto, fiquei a ver. Durante dois ou três minutos tentei perceber sobre o que falavam, e ouvia a senhora a falar sobre as condições na cadeia, que tinha inimigos e tal, e que nunca mais a executavam, que estava farta da espera. Não havia alusão ao crime dela, nem ao nome. Mas, uns tiques começaram a intrigar-me. Tinha a sensação de já ter visto alguém comportar-se assim, falando com a projecção do maxilar para a frente, fazendo trejeitos com o nariz. A própria cadência do discurso tipicamente americana, com os ‘ya know’ e os ‘fuckin’ a cada três palavras, a excessiva agitação ao falar...

De repente, ela diz ‘espera!’ ao entrevistador, saca de uma escova e começa freneticamente a pentear o cabelo oleoso. E aí, tive a certeza. Fiquei só à espera de ouvir o nome para confirmar.
A senhora chama-se Aileen Wuornos, é uma serial killer e as suas proezas macabras deram origem ao filme ‘Monster’ de 2003. Ela foi magistralmente interpretada pela Charlize Theron. Tão bem que foi a personagem que me levou a descobrir a pessoa real. Isto é brutal...

Confiram: a cara de anjo da Charlize, transformou-se nisto:

E esta é a Aileen Wuornos.

Mas mais do que a caracterização, importa a essência da coisa... Eu já tinha achado o desempenho muito bom, só de observar a Charlize em acção. Mas ela tornou-se mesmo na Aileen. E não se tem consciência disto até ver a dita cuja ao vivo e a cores...