Momento...

Ela desceu as escadas que ligam o El Corte Inglês ao Metro. Caminhando apressada, do alto do seu sapato fuschia, só deu pela presença dele quando o homem se pôs a seu lado.

- 'Posso fazer-lhe uma pergunta?' - disse, com voz suave.

Ela, acreditando que ele quereria um esclarecimento, parou em expectativa, estabelecendo contacto visual pela primeira vez. Não lhe desagradou. Impecavelmente vestido, de fato escuro, cabelo castanho claro, onde se adivinhavam ondas revoltas no corte não muito curto, e olhos claros.

- 'Pode...'

- 'Seria muita ousadia convidá-la para jantar comigo esta noite?'

O choque...

A incredulidade...'what the hell is this?'

A prudência...essa cabra!

- 'Seria de facto ousadia...agradeço, mas não vai ser possível'

Sorri, abanando a cabeça, e passa a cancela.

Do outro lado, o homem não desarma.

- 'Fique com o meu número de telefone, pelo menos...'

Ela volta-se, mas recusa...

- 'Fica para a próxima', diz desajeitadamente.

Vê-o afastar-se, pelo canto do olho.

Desce as escadas que conduzem até à plataforma vazia. Uma composição acabara de passar. Senta-se, resignada. Ouve passos apressados que se aproximam, mas não liga. Toda a gente caminha depressa no metro. Olha para a linha, ainda incrédula pela cena vivida. 'Isto só comigo!', pensa divertida.

Os passos estacam à sua frente. Quando dá por isso, o desconhecido está sentado a seu lado. Ela fica mais nervosa.

- 'Você é muito bonita', diz ele

- 'Obrigada', diz ela, visivelmente pouco à vontade, e absolutamente convicta de estar numa cena para apanhados, ou no meio de uma aposta de machos.

- 'Vi-a passar no ECI e tive de segui-la...'

- 'hum, hum...pois claro', balbucia, sem graça nenhuma

- 'Fique com o meu número...', insiste o homem

Ela finge irritar-se, desconfortável com os olhos verde água pousados nos seus.

- 'Costuma abordar muitas pessoas desta maneira?', lança ela, em deslavado contra-ataque.

- 'Não. É a primeira vez. Mas não podia deixar passar a oportunidade. ´Tive medo de não a voltar a ver...'

- 'Ora, esta cidade é ridiculamente pequena...', lança desdenhosa, num crescendo de confiança.

- 'Porque é que não fica com o meu número? Só lhe peço isso...'

- 'Obrigada, mas não', diz ela, teimosa

Os olhos verdes contraem-se.

- 'É comprometida?'

- 'Sou.', mente ela, com todos os dentes

- 'Ah...há muito tempo? é sério?'

Ela olha-o, com uma indignação que não sente.

-'Sim'.

-'Não há qualquer hipótese de ficar com o meu número?'

-'Não.'

A palavra de não retorno. Mas já a proferiu. O metro aproxima-se. Ela levanta-se.

Ele imita-a. Ficam de novo frente a frente.

Aqueles olhos verdes...

- 'Lamento tê-la incomodado.', diz ele

- 'Não me incomodou', diz ela, menos segura de si, quase apologética.

Caminha, sem vontade, para a carruagem de boca escancarada que aguarda os passageiros. Entra. Não se volta. Mantém os olhos fixos no chão sujo, pejado de papéis e jornais já lidos.Treme, e não sabe porquê. Quase deixa passar a estação...

Sai. Caminha devagar, a convencer-se de que o misterioso desconhecido subiu numa carruagem e a seguiu. 'Desta vez, aceito o número', pensa ela.

Sobe para a rua. Uma brisa de Maio fustiga-lhe o rosto. Aconchega o fato verde garrafa. Aperta a mala fuschia, onde acaba de guardar o passe. Aproveita para fazer uma pausa na marcha. Vira-se, certa de encontrar os olhos verdes. Mas do desconhecido, nem sinal. Ele não a seguiu...

Anos depois, ela recorda-se de tudo. Da roupa que tinha, dos brincos e do fio, do anel, do perfume que pusera nessa manhã. Recorda-se da cor do tubo de óleo que comprara no Corte Inglês. Recorda a voz. E os olhos verdes. Sorri, sempre que passa a cancela no metro do Corte Inglês. E quase ouve a pergunta que ninguém lhe fará dessa vez.

Conformou-se, mas não esquece.

Mas prefere pensar que era um doidinho, ou um infeliz apostado em conseguir mais um troféu de caça. Prefere imaginar que era um louco assassino, e que aceitar o número a teria levado a uma espiral de torturas inomináveis em que o futuro mais risonho seria acabar esquartejada, como comida para os nojentos peixes que pululam nas saídas de esgotos do Tejo.

Prefere tecer mil cenários absurdos e macabros.

A ideia de ter dado um pontapé no destino ser-lhe-ia insuportável.

Nota do autor: Esta é uma história real. Terão decerto reconhecido a incrivelmente imbecil protagonista...