O céu, o sol e o mar

Junte bons amigos e uma pitada de cozinha mediterrânea, com muitas saladas e queijo feta. Misture boa disposição e alegria. Termine com um frappé de café bem forte, e remate com um tradicional Ouzo, a famosa aguardente anisada grega. Ou seja mais cretense e atreva-se a provar o Raki, de travo mais áspero.

Salada Mediterrânea (lentilhas, tomate e queijo feta) e polvo em vinho

Tudo isto com o Egeu a perder de vista, num torvelinho de ondas mornas e caprichosas.

Eis uma das receitas para o estado de 'zenitude' absoluto.

Praia do Hotel Ikaros, Mallia

Creta é uma ilha encantadora. Enorme, cheia de contrastes.

Às cidades da costa oeste, que guardam os encantos de outros tempos, como Chania (diz-se Rania) junta-se o reboliço dos novos centros turísticos no centro este, como Malia e Stalida, onde bandos de ingleses tresloucados dão largas aos abusos conhecidos. Evitamo-los sabiamente, bem entendido, nunca indo para o lado esquerdo do hotel após as 22h.

a caminho de Agios Nicolai

Os cretenses são um povo acolhedor, sempre de sorriso nos lábios, sempre prontos para

pescadores em Chania

partilhar um segredo gastronómico, ou a melhor forma de podar uma oliveira. A oferecer fruta no final de uma refeição. No strings attached. Generosidade como há muito não via.

Aproveitei a oportunidade (you only live once) para visitar o arquipélago vulcânico de Santorini, que fica a escassos 110km de Creta.

Por lá vi a mais encantadora cidade de que tenho memória, Oia (pronuncia-se Ia), na ilha de Tera. O místico azul e branco que associamos sempre às ilhas gregas. Confirmo. Azul e branco alvíssimo, como a bandeira. Combina com o mar, o céu e as nuvens.

Só faltou o incontornável por do sol, que já só apanhei no barco de regresso.

Mas não foram só passeios e relaxing pool, embora sinta grandes saudades dessas tardes de dolce far niente e ávidas leituras que incluímos no programa.

Também houve lugar para a cultura com uma visita ao Palácio de Knossos, que se supunha ter contido o labirinto do Minotauro. Big disappointment: nem vi o bicho, nem achei jeito nenhum às ruinas. Pejadas de gente, claro, e tudo muito pequenino para a fama que tem. Normal, se considerarmos que grande parte da reconstrução foi feita com base nas suposições bizarras do estimado arqueólogo Evans. Fajuto, do mais fajuto que pode haver, só mesmo para a foto, e com pouca convicção.

Por isso, fomos direitinhos ao Museu de Arqueologia, em Heraklion, onde aí sim, pudemos ver alguns verdadeiros artefactos e frescos interessantes. Claro que o GGU (Grande Galo Universal) não podia faltar, e só pudemos ver algumas peças porque o museu está em obras.

Foi tal a frustração que acabámos por afogar a mágoa no Cretaquarium, simpática aproximação ao Oceanário de Lisboa, mas ao qual falta muito para lá chegar. A tranquilidade, para começar. Hordas de barbáricos russos e suas audíveis criancinhas, italianos que mesmo a sussurar nos furam os tímpanos. Não admira que alguns peixes desenvolvam esta brotoeja alérgica, ou acabem a flutuar de barriga para cima no tanque...harakiri por desespero, na certa!

Por tudo o que vivi nesta semana, até desculpo a White por atrasar o voo de regresso mais de 4 horas, e nos fazer chegar a Lisboa às três e meia da manhã. E agradeço também ao handling em Lisboa, que conseguiu superar-se: com um único voo a chegar aquela hora, conseguiu fazer-nos esperar quase hora e meia pela bagagem. Ou seja, o costume por terras lusas. Good to be back, portanto...

E já só faltam três dias para ir trabalhar. Why, oh God, why?!!!

Banda Sonora: Le ciel, le soleil et la mer - François Deguelt

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Nota prévia: Eu sabia que isto ia dar barraca...o 'Anúncio' não foi publicado em tempo devido. Estúpido blogger!

Embora fora de tempo, deixo-o aqui na mesma porque me deu um certo trabalho...

E depois volto, com fotos fresquinhas das férias. Agora não posso, que vou para a praia e ainda tenho de decidir que bikini vestir. Há vidas difíceis...

Gostava de vos anunciar em primeiríssima
Instância, que a minha já confirmada (Yes!!!!)

Recente madrinha,
A que escreve aqui umas coisas,
Só volta a partir de 17/08, isto

Se não lhe sair o Euromilhões
Ou o Totoloto entretanto.
Logo que

Possível

A madrinha

Regressa ao
Activo, para contar

As suas impressões sobre a

Dura semana passada num

Oceânico
Paraíso de
Çinco estrelas
Ão largo da costa grega (aceitam-se palpites :))
Over and out, do Girassol, o novo gato do pedaço!

Banda Sonora: My favourite waste of time - Owen Paul

Fofoquice

Boris, o intriguista: Achas normal a dona ir de férias e não nos levar?

Gato Gil, o pacificador: prrrr...prrr....acho...o que não acho normal é estares tão colado a mim.

...

Boris, o insistente: mas não achas mal?

Gato Gil, o sem pachorra: Homem, não acho pior do que o teu hálito no meu focinho. Vai dormir, que é cedo, e deixa a moça ir de férias em paz. É só um bocadinho, sim? A dona depois volta cheia de pica e folgada para escrever aqui mais vezes e visitar os blogs amigos com preceito, boa?

Ainda sobre a Tunísia… ( Que é como quem diz: ‘vamos mesmo levar com a gaja e o seu estúpido deserto até ao final dos tempos’)

Não temam, vou escrever em parágrafos curtos. Vão ser mais ou menos dez, divididos por temas de interesse. Do meu interesse, claro. Já do vosso, não garanto. Temos pena…;) E vai haver fotos. Já estão a babar de anticipação? Suspeito que não, mas não faz mal, que eu agora vou sempre em frente, contra ventos e marés!

Cá vai:

1) O grupo: Éramos 12. Quatro casais, um pai e um filho, e duas mocitas a viajar a solo (eu incluída). Deste universo rifava dois logo à chegada, no aeroporto. Passados dois dias pagava a um berbere para me levar outros dois e atá-los a um cacto no meio do nada. No entretanto amordaçava outra, para ver se a conversa variava dos cozinhados e das 473 formas de cozinhar bacalhau. O resto, tudo bem, incluindo o marido desta última que se portou bem até ao momento em que na despedida, já em Lisboa, não encontrou nada melhor para dizer do que ‘então muito gosto e que Deus lhe dê um princípe encantado que a faça muito feliz’. Gosto sempre que me digam isto. Especialmente quando vem a propósito de…absolutamente nada! Enfim...
E como gente boa atrai gente boa, tive a sorte de ser ‘adoptada’ por um simpático casal de Viana do Castelo, castiços como poucos, e criar uma empatia imediata com a Paulinha, companheira de regateios e gargalhadas. Nunca mais nos largámos. Tivessemos um cão e seríamos os famosos Cinco, sempre juntos! Na verdade, criámos um subgrupo, sempre a fazer pandilha com o guia Amen e o motorista Ali, uns queridos.

2) A comida: Condimentada, claro. Não é para estômagos delicados. Gostei muito da variedade das saladas, alegradas por inesperadas alcaparras, e de um guisado de lentilhas, cujo nome se me varreu. Os doces também são algo inesperados para o nosso paladar habituado a cremes de ovos e merengues. Nada disso: tudo muito sóbrio e mais para o seco, com recheio de tâmaras, ou frutos secos. E uma tarte maravilhosa, com creme pasteleiro com aroma de jasmim. Delicioso! Deixo-vos uma foto do incontornável cuscuz, a que tivemos direito na noite tradicional berbere.

3) A bebida: O álcool é parco e estupidamente caro. Compreende-se, o Corão proibe o seu consumo. Mas, ainda assim, têm produção de cerveja, apesar de só existir uma marca. O vinho que provei também era fraquinho, e os sumos do pequeno almoço…xarope colorido. Blargh! Bom mesmo é o chá de menta. E o chá verde com pinhões? Uma delícia.

4) A língua: o árabe é incompreensível. Safa-nos o facto de ainda estar muito patente a influência francesa (o francês é aliás, a segunda língua oficial e de aprendizagem obrigatória), e de misturarem algumas palavras. Ainda assim aprendi algumas 'arabices', nomeadamente a palavra ‘cinco’ (o fonético é ‘ramsa’), e achei que isto me ia permitir regatear com mais facilidade…eu disse ‘aslam’ (olá) e ‘ramsa?’ para comprar um boné. E o miudo começa-me a falar em árabe. Fiquei a olhar e voltei a dizer, mas com menos convicção, ‘ramsa?’. E o puto toca de continuar…e eu sem perceber nada, claro. Tive de lhe dizer em francês ‘amigo, eu não falo árabe’. E diz-me ele: então porque é que me disseste ‘ramsa?’. Opá, porque só sei dizer isso!! E debitei-lhe a rir a minha pobre lista de palavras em árabe. O puto riu-se à brava da minha figura miserável, e lá me deu o boné pelos ‘ramsa’ dinares. Dá jeito saber aceitar com graciosidade a nossa profunda parvoice e rirmos das nossas figuras tristes.

5) A religião: é levada muito a sério. O Corão manda rezar cinco vezes por dia. Começa-se às 4:30 da manhã. Eu sei porque acordei quase todos os dias com o altifalante da mesquita mais próxima a chamar os fieis para a primeira oração. Tem o seu encanto a litania incompreensivel, quando ainda há estrelas no céu. Não sei porque força movida, o certo é que por duas ou três vezes me levantei e pespeguei à janela só a ouvir. E rezar implica também o ritual da purificação, as chamadas abluções. Perdi a conta à explicação do guia, mas o certo é que há preceito para cada zona do corpo: três vezes os braços, primeiro um e depois o outro (n me recordo da ordem), os pés, as mãos, a cara, os olhos, o cabelo…Se não houver água, pode ser com areia. Ou com pedra, que é areia cristalizada. Têm é de estar ‘puros’ e rezar num lugar limpo. São um bocado castradores estes rituais e chateia-me o facto de não permitirem que não-muçulmanos entrem nas mesquitas. A Igreja Católica nisso é mais generosa: toda a gente pode entrar numa igreja, mesmo os não crentes.

6) O ‘direito de foto’: Queres fotografar a mesquita ou o museu do Bardo? Pagas. Queres fotografar as ruinas de Cartago? Pagas. Queres tirar uma foto a pegar num falcão? Pagas. Um dinar, por tudo e por nada. Chatos, pá! Mas no final, ficamos com recordações assim:

Termas de Antonino Pio - Cartago

7) Os nativos: mais giros do que eu estava à espera. Mas um bocado melgas. E teimosos. Todos os dias me perguntavam, nas diversas cidades, se eu tinha ascendência marroquina. (Nota mental: Tenho de ter uma conversa com a minha mãe!). Uma vez, se eu era polaca (é que tá-se mesmo a ver pelo meu tom alvissimo, cabelo louro e olhos azuis!!!). Outra vez, onde é que eu tinha tatuado os olhos. «Não tenho os olhos tatuados, amigo». Tens, tens. «Não tenho, não». Hum…tens…«Não, pá, é um lápis, vês. Da Avon, dos baratinhos» Ah…mas tens ascendência marroquina, não tens? ARGH!!!!
E atiradiços! Recebi uma ou duas propostas de casamento, uma oferta de 15 dias no deserto, no dorso de um camelo e a dormir numa tenda, de borla.. (De borla, isto é, sem envolver trocas monetárias, mas achei prudente não avançar mais na conversa. Mas o tipo espera-me em Outubro. Espero que sentado…:), mais um convite do meu cavaleiro berbere, com quem galopei nas dunas, no dorso de um belo alazão, para jantar o cuscuz berbere à luz das estrelas e last but not least, uma sessão de massagens anti stress no spa do acampamento no deserto. Este tive pena - apesar de ele também me perguntar se eu era marroquina, o que convenhamos, me começou a irritar depois das primeiras 20 vezes - que o homem tinha os olhos castanhos mais bonitos que já vi. Deixei a tenda aberta e tudo*, mas o imbecil não apareceu…
(* não consegui atar aquilo do lado de dentro…a malta não está acostumada a acampar… E é preciso um curso para dominar a arte das cordas!…)

8) A bicheza: ‘Espectáculo com escorpiões e cobras’, apregoava o programa. E foi. O verdadeiro espectáculo. Um escorpião em estado comatoso e uma cobrinha de nada. Era isto o 'espectáculo'. Nem tirei foto, de tão miserável display…Ao invés disso, no dia a seguir fui a um oásis e pimba, peguei nesta belezura de lagarto do deserto:
E depois, vi o dono deste falcão e dei-lhe o dinar da praxe para tirar mais esta foto:

E com o meu ‘charme marroquino’ ainda conquistei um jovem nativo que me ajudou a empoleirar-me numa viga do tecto para fotografar este ninho de falcão, e respectivos ovos (ah, pois é!!! A malta não brinca em serviço!)

E depois, claro, os incontornáveis dromedários. Pobres bichos. Tenho pena deles, apesar de ter consciência da minha hipocrisia igual à de todo o turista histérico que os obriga a carregar hordas de pessoas do nascer ao por do sol. E por muito que eu ache que para mim é diferente porque eu ADORO a bicheza, no final no dia, fui apenas e só mais 50kgs e poucos kgs em cima do desgraçado. Apanhei este assim, esgotado e abatido, no fim de um dia de trabalho…

9) A paisagem: Deixo-vos apreciar, sem demais comentários...

Ksar Ghilane - Portas do Sahara

Sidi Bou Said - vista sobre a Baia de Tunis

Parque Arqueológico de Sbeitla - Kessarine

Port El Kantaoui - perto de Sousse

10) As impressões finais: De bom: ficam-me as recordações, os amigos que fiz, a paz e a comunhão com a natureza agreste. De mau, apenas a frustração de não ter visto um escorpião ao vivo e a cores e de a minha foto a cavalo com o berbere ter ficado tremida. Não se pode contar com homens para nada. Digam-me lá qual é a dificuldade de tirar uma foto a um cavalo ainda parado? ARGH!

Ainda assim, balanço positivíssimo. Aconselho vivamente a experiência dos mil cambiantes tunisianos!

'Shokram' (obrigada) a todos os resistentes que leram até ao fim!

Rescaldo

Isto de tirar férias, por mais mini que sejam, e deixar os bébés gordos entregues ao cuidado de estranhos é uma dor de alma.

Os gatinhos estão bem; a D. Rita tratou bem deles, e só parecem sofrer de saudades. A Nádia, a snob cá do burgo, nem fez a fita habitual de não me 'falar' durante uns dias e já está aninhada ao meu colo. O Boris, o palhacinho, já fez o seu rebolanço no chão para eu lhe fazer festinhas na barriga e ele ter uma desculpa para me abocanhar (às vezes penso que este gato tem mais de cão que de outra coisa...). Já o Gato Gil, o tal que pensa que eu penso que mando e que ficou de tomar conta do tasco, vai ter de me explicar a moldura partida... já percebo porque é que ele já se enfiou debaixo da cama. Mas pronto, estava tudo bem com eles.

Mas os meus cãezinhos...valha-me Deus!

Tive de me conter para não bater no veterinário. Cheguei mais cedo do que o previsto, e mais ou menos de improviso. Claramente, não estavam à minha espera. O que me permitiu verificar as condições em que estavam os pobres animais às duas e meia da tarde: prostradíssimos (assim mais ou menos como este que saquei da net), num canil repleto de dejectos (seguramente não era limpo desde o dia anterior e quero acreditar que não estou a ser optimista), e o melhor de tudo: sem gota de água! Não sei quantas vezes lhes enchi as gamelas ao chegar a casa. A Sasha até bebeu deitada, com a cabeçorra toda lá dentro, tal era a sede.

Inacreditável! Especialmente quando faço questão de os deixar num veterinário, por me parecer que os animais ficam melhor acompanhados. Ainda bem, não é?

Estou, portanto, furiosa! E no mercado para um hotel decente para os bichos, porque não tarda vou de férias grandes e ali, nunca mais! Ainda me perguntam porque é que eu stresso quando tenho de deixar a bicharada...é por isto, meus amigos! Há quem se esteja nas tintas. Eu, por acaso, não estou. E sofro imenso com estas coisas. Temos pena se somos percebidos como anormais por nos preocuparmos com o bem estar dos bichos. Eu cá prefiro ser anormal a insensível.

E agora vou-me embora, que os vou levar a dar um enorme passeio no campo para compensá-los. E dar-lhes mimos enormes. E rebolar colina abaixo, como a Laura Ingalls ( em versão sem tranças e com menos sardas). Pensando melhor...se calhar é melhor não rebolar muito, que o carraçedo já deve andar aí em força e ouço dizer que a doença de Lyme é tramada.