Sempre odiei motas. Sempre odiei o barulho, a velocidade, as tangentes que me faziam na estrada e a deferência tácita de ter de me mandar para a berma para as deixar passar.
Isto não é antipatia gratuita. Não. Tenho para mim que o facto de ter sido atropelada por candidatos a motard acéfalos por duas vezes terá alguma coisa a ver com isso. O meu santinho devia estar muito atento nesses dias e deve ter pensado 'Oh meu Deus, um candidato a motard acéfalo a cruzar o mapa astral da Safira Maria. This is a job for Super Saint!' E graças a Ele, seguramente, safei-me das experiências só com algumas escoriações e queimaduras de contacto. Ah, e orgulho ferido, que não é nada fashion levar com um velocípede motorizado em cima e cair enrolada com um motard acéfalo.
Por isso, sempre odiei motas. E consequentemente, o meu respeito por motards também nunca foi lá essas coisas. Suportava-os, mas, secretamente, sempre os achei uns tontinhos. Nunca entendi a paixão por estas coisas do demo, nem nunca quis saber de conversa sobre motas. Tinha medo. A verdade é essa.
Tinha - e tenho, oh cacete! se tenho -, mas o medo, como tudo na vida, doma-se. E começa por domar-se enfrentando a besta. E aqui estou eu, muito orgulhosa, a fazer pose com a bicharoca. E não, o capacete não foi só para a foto, ando mesmo em cima deste gingarelho do demo, ocasionalmente. À pendura, claro. Sou maluca, mas não tanto; e aquilo sempre pesa 200kgs...
Ainda tenho medo (ainda bem, diz-me o condutor, parece que é o medo que nos mantém vivos) mas gosto de passear devagarinho. Ainda não sinto a paixão, mas já vou admirando alguma coisita.
Moralidade: nunca cuspir para o ar...acabamos por levar com qualquer coisa em cima, mais cedo ou mais tarde.
