The greatest love of all...

Como a maior das miúdas giras dos anos oitenta e noventa, não escapei à fase Whitney. Na altura, porque estava na berra e não por prestar especial atenção à letra das músicas que, hoje, salvo raras excepções, considero absolutamente xaroposas (embora ainda saiba a maior parte delas de cor). Engraçadas para se ouvirem a espaços, tipo uma vez a cada dois anos.

Nas excepções atrás referidas conto 'Saving all my love for you' e este 'The Greatest Love of All'. Há semelhanças entre as duas (ambas exigem fôlego de elefante), embora a mensagem da primeira esteja em perfeita contradição com a mensagem da segunda. 'Saving all my love for you' fala-nos de um amor clandestino por um terceiro que basicamente dá cabo da vida e da personalidade da moça:

A few stolen moments is all that we share

You've got your family, and they need you there (pois que fiquem com o traste de vez, rica prenda que lá têm)

Though I've tried to resist, being last on your list (otária!!!)

But no other man's gonna do (estúpida!!)

So I'm saving all my love for you (débil mental, manda o gajo às urtigas!)

Pergunto eu: isto será amor? Pois, talvez seja, mas um bocadito doentio, não? Que amor é esse que nos faz anular a nossa própria personalidade para aproveitar as migalhas que uma alma inqualificável nos atira de quando em vez? I mean, who needs that, right?

A segunda já nos fala do tipo de amor que nos faz andar para a frente. O amor por nós mesmos. E nada daquelas palermices do leite da publicidade 'bla bla bla, se eu não gostar de mim, quem gostará?'. É mais uma coisa deste género:

I decided long ago, never to walk in anyone's shadows

If I fail, if I succeed

At least I'll live as I believe

No matter what they take from me

They can't take away my dignity

Because the greatest love of all

Is happening to me I found the greatest love of all

Inside of me

The greatest love of all

Is easy to achieve

Learning to love yourself

It is the greatest love of all

Chamem-me orgulhosa, manienta, armada em chica esperta. Não quero saber. Eu cá acho que funciona mesmo. Entrei na filosofia Whitney e ninguém me demove dela. Acredito piamente no que a moça diz nesta canção. Tanto que já a cantei publicamente por diversas vezes. E acreditem que só uma pessoa muito segura de si, ou completamente louca (inclino-me para a segunda) arriscaria aqueles agudos para uma audiência que não fosse exclusivamente constituida por pessoas da nossa família, que nunca nos atirariam com legumes à cabeça. Mas, por acaso - e só mesmo por acaso, porque não sou loura e giraça, ou amiga do juri, como eram a ranhosa que ganhou e a miuda que cantou o Titanic dois tons abaixo (big deal!!!) fiquei em 4º lugar num concurso de Karaoke, com esta canção.

Noutra das vezes, fiz 2000 kms para a dedicar a uma pessoa muito querida que carecia de um pouco de amor próprio para acordar para a vida. Uma pessoa que se parecia muito comigo há uns dez anos atrás, quando eu era mosca morta e parva. Dirão que continuo a ser parva, mas pelo menos espevitei! :) Gosto de pensar que a minha prestação a inspirou , porque a vejo hoje bem mais predisposta a ser feliz. Claro que sei que não foi só a minha canção propulsionada a Kir Royal que a fez ver a luz, mas, no conjunto, a coisa, resultou muito bem. Apesar de ela não falar lá essas coisas de inglês, mas isso é um detalhe de somenos importância...

Porque raio estou a debitar elogios à música da Whitney Houston e aos meus talentos de entertainer? Pois porque hoje a ouvi na M80 e fiquei no carro, já estacionado, a cantar a plenos pulmões. Hum..mais a meios pulmões, que estou com uma valente carraspana. O meu melhor amigo desta semana é o cêgripe, mesmo. Mas para esta canção, arranja-se sempre um fiozinho de voz e arrisca-se o sufocar nas próprias amígdalas.

Há quem diga que sou forte. Tenho dias. Não vou dizer que o mérito é da Whitney (até porque nem foi ela que escreveu a letra) mas de facto, esta canção inspira-me. E como acho que pode inspirar outras pessoas, em vez de estar deitadinha no sofá a ver televisão e a espirrar para o éter em vez de para cima do monitor, o que é uma magistral porcaria, estou aqui a partilhar. Façam favor de aproveitar o meu sacrifício, ok?

Amigos de Alex

O toque para ajuntamento da tropa chegou por volta das 16h. 'Já tô cá. Em casa da J. a partir das 18h'.

Já estavam alapados o E. e o P., o nosso free spirit do grupo. A pessoa mais anticonformista que conheço, que só vemos de dois em dois anos (com sorte) no intervalo das incursões por esse mundo fora. Nada de rotinas para ele, ninguém o segura no mesmo sítio durante muito tempo, vai trabalhando no que encontra e...

I CANNOT BELIEVE THIS!!!!!

(Faço um pequeno aparte nesta dissertação para ir fechar as janelas. O anormal do meu vizinho está novamente a assar choco. Haverá alma caridosa que me empreste uma Uzi num instantinho? Obrigada)

Bom, passo-me com esta cena dos grelhados nas varandas! Sou obrigada a estar de janelas cerradas, numa noite destas. Hate him! Hate him! Hate him!

Já não há condições para continuar a minha narrativa sobre o inesperado reencontro de liceu, as minis (lots of minis), o Cardhu de 12 anos, a ginginha, os albuns de fotos e as loucas gargalhadas quando um dizia 'olha eu, há vinte kgs atrás' ou 'epá, este franjinhas era eu?'. Não vou dizer nada sobre o meu cabelo ou indumentárias da época; são memórias demasiado dolorosas ;)

Nem vou dizer mais grande coisa porque se me colou a imagem de um choco na grelha no cerebelo e já não sai daqui mais nada de jeito. Só me vem à ideia qualquer coisa parecida com isto:

Têm uma tentativa para adivinhar quem eu gostava de ver nos tentáculos da lula gigante... (eu sei que choco e lula não é a mesma coisa mas, por incrível que possa parecer não encontrei nenhuma imagem de um ataque de choco assado, pelo que tive de improvisar, ok? )

Banda sonora: I can see clearly

(por acaso não vejo lá muito claro, deve ser a tinta do choco. Ok, fiquei claramente perturbada com a gastronomia do segundo andar... Damned!)

Enquanto é tempo

Soube ontem da trágica morte do meu antigo professor de viola, colhido por um carro quando passeava de bicicleta. Chocam-me sempre estas mortes imbecis. Fiquei perturbada. Apesar de não guardar dele uma opinião muito favorável, nestas coisas prevalecem os sentimentos cristãos e a indulgência para os pecados em vida dessa vida que cessou. Penso na família que deixa, aperta-se-me o coração. Subitamente, quero agarrar com muita força todos os que me são queridos para nunca os deixar partir.

A impossibilidade do meu abraço durar para sempre doí-me.

Mas não queria que este post fosse negativo. Derivei, por momentos. Coisas tenebrosas que penso, mas que guardo só para mim, como se o verbalizar dos medos nos tornasse presa mais apetecível para a Grande Ceifadora.

Não estou deprimida. Estou atenta. Atenta ao sentimento de urgência. Atenta ao tic tac do relógio, à contagem decrescente da força do meu abraço.

Esta tarde entrei numa agência de viagens e pedi umas brochuras. É urgente abraçar a vida, partilhar com os que amamos. Ver, sentir, disfrutar. Viver para hoje, como se não houvesse amanhã.

Repito, não é um post deprimido. É um post determinado. Welcome to my new world.

Porque não se deixa para amanhã...

... o que se pode fazer ainda hoje (mesmo que se esteja a cair de sono)

Porque é nas pequenas coisas que reside, muitas vezes, um carinho insuspeito, e porque não tenho a certeza de conseguir, hoje, agradecer individualmente a quem por aqui passou e me deixou votos de um dia feliz, e porque não sei o dia de amanhã, deixo agora, antes de dar por findo este dia (que foi mesmo feliz) o meu agradecimento sentido.

A todos quantos me visitam regularmente;

Aos organizadores do Movimento da Árvore dos Gatos Geneticamente Manipulados e Dependurados (grandes malucos, adorei!);

Aos novos visitantes, que viram o movimento acima e que vieram cá deixar um ar de sua graça, e a quem irei retribuindo a visita nos próximos, hum...3 anos, acho que deve dar ;);

Ao Mike, que me fez uma surpresa imensa e que é o responsável por eu ter subido a escada já meia aos tropeções...;

Aos meus coleguinhas de trabalho que me agraciaram com uma mesa de 16 pessoas para um almoço supimpa e um 'parabens a você' em público (com direito a olhares fuzilantes dos outros ocupantes da sala. Cambada de invejosos!);

Aos coleguinhas que não puderam ir (beijinho, Luís);

À minha familia linda e longínqua que ligou de França, Inglaterra, Porto, Manteigas e Cascais (Bom, ok, Cascais é já ali...)

À família linda e muito próxima que me fez o jantar e me cantou os parabéns (e afinados, coisa rara);

A todos os que me ligaram, enviaram emails, ou falaram comigo no msn, no gmail ou no facebook, ou enviaram sms amorosos (a propósito, o meu chefe também vos quer agradecer pela minha extraordinária produtividade de hoje...)

A todos quantos, em suma, contribuiram com o seu carinho para alegrar o meu dia e botar um sorriso (e no mínimo mais três rugas de expressão (das boas)) no meu rosto.

Sabem muito bem estes mimos...

Happy Birthday to me!!!

Dizem que os homens são como o vinho: quanto mais velho, melhor.

Ainda que possa encontrar assim de repente 453 exemplos da tanga gigantesca que essa crença representa -porque, que eu saiba, o vinho não engorda nem fica careca - hoje, vou fingir que acredito. E mais, vou aplicar à minha própria pessoa, ainda que não sendo, graças ao Supremo, um homem. Tirando a ocasional dor nas costas ou o ossinho a estalar quando me levanto de repente, e, claro, a maldita gravidade, e um ou outro fio de cabelo branco, não tenho de que me queixar. Nem conheço ninguém que se tenha queixado e tenha ficado em bom estado depois, por isso é melhor irem na onda.

Sinto-me em plena forma. Venham mais 37!

E não, não me vou por na choraminguice dos presentes. Mas, se alguém conseguir que o Jon Bon Jovi me salte de um bolo, terá a minha gratidão eterna. E, pronto, ok, uma fatia do bolo. Do Jon, não, que nestas coisas gosto pouco de partilhar :)

Enquanto esse dia não chega (vou ali buscar um banquinho) fico a ouvir as Chordettes na pedinchice, o que fazem com muita graciosidade. Adoro esta canção, apesar de ter muito pouco que ver com aniversários.

Banda sonora: Mr. Sandman - The Chordettes

Special delivery

Não, não se trata de um remake da Árvore dos Patafúrdios.

Nem tão pouco de uma experiência genética de reconstrução molecular em floricultura.

No sirs, no!

Este fabuloso bouquet resulta do esforço conjunto de um bando de desocupados que trocaram mais de 60 emails (ouço dizer :)) para conseguir desejar um dia muito especial à nossa birthday girl.

Por isso, sem mais demoras, que já só tenho dois minutos para publicar em sintonia com os outros, aqui fica:

PARABÉNS TETÉ!!!!!!!!!!!!

Que tenhas um dia em grande (e já agora umas flores a sério, sem estas ricas prendas agarradas! ;)

Muitos beijinhos

I'm Alive!

Sobrevivi ao Dragão.

Não há grande mérito no facto; na verdade, nem deu para temer pela minha vida. Aliás, quase me aborreci com a falta de adrenalina. Mesmo fazendo questão de exibir o cachecol do Sporting no Metro pejado de cachecois azuis e brancos, nenhum 'Dragoum' enfurecido e selvático me atacou. Nem tão pouco me mandaram calar quando me levantei na minha ilha verde em mar azul para saudar a entrada da claque do Sporting. Nem se chatearam quando cantei (não muito alto, é certo) 'Só eu sei porqúe faço 600Km...' Nem me agrediram quando fui sozinha à casa de banho, de peito feito, no meu blusão de cabedal à VCG (Very Cool Gaija) e o meu cachecol verde a destoar na onda azul . NADA! ZERO! Muito pouco excitante esta cordialidade toda. Ora eu quando vou à bola espero, no mínimo, um insultozito, um olhar de desdém, uma qualquer provocação para manter ali os nervos no limite. Nada! Uma chatice. Mais um mito urbano absolutamente desmontado: os portistas são pessoas civilizadas e não há problema nenhum em ir ao Dragão (ouço dizer que quando é o benfica a coisa corre pior, mas felizmente nunca poderei comprovar isso in loco).

E não, a Ka não está com uma G3 apontada ao meu lobo temporal a fazer pressão para que eu faça um post de elogio aos Portistas (embora o tenha sugerido. Repetidamente...;)).

E ainda deu para confraternizar à entrada com mais um encantador casal de dragões e seu pequeno dragão (P. e C., bom rever-vos) e ainda tomar café no reduto de outra temível dragoa (L. obrigada ;)A verdade é que fui mesmo muito bem recebida. Ponto final.

Acontece é que a tolerância e o civismo não têm cor. Ou melhor, podem ter todas as cores. E à semelhança dos matizes da natureza, é possível matizar um jogo de futebol em harmonia e sem desconcerto. E ora digam lá se o verde e o azul não combinam tão bem?

(pormenor de cauda de pavão - jardins do Palácio de Cristal) ( foto minha, pois claro!)

Keep the Faith

Psst...Hey, you, birthday boy!

Tu sim, tu aí com o rabinho a abanar e a baba a escorrer... Sim, tu, Rafeiro Perfumado. Este post é para ti. Infiltrei-me nos blogues de uns amigalhaços teus, que gostam de ti a valer, e iniciaram uma corrente para te desejar um feliz aniversário. Como a malta anda sem cheta para te oferecer o maldito plasma, pagaram-me a mim para fazer uma pose sexy e deixar um pedaço de luxúria no ar. (Antes que comeces a ter ideias, repara bem no título do poste, e fica ciente que também podia ter sido 'In your dreams', só que não havia nenhuma música dos Bon Jovi com este nome...)

E agora devolvo a antena à criatura Safira -que, ouço dizer, é tão ou mais gira que eu - para que te diga umas palavrinhas, que o meu cachet não cobre lamechice.

Obrigada pelas tuas gentis palavras, querida 'Nariz Fictício'. Leva lá o teu rabo inexistente de volta para a Austrália, que agora falo eu!

Querido Rafeiro, pois que sabes que por ti faria tudo (excepto ser sócia do blargh...Benfica) e só por isso acedi a por este pau de virar tripas ex-bulímico no meu blogue... Invejices à parte, o que quero mesmo é desejar-te um excelente dia e convidar quem me estiver a ler a ir deixar-te votos de parabéns e entupir-te completamente o tasco! ;)

Agora a sério, um dia muito feliz!!! Aliás, muitos dias muito felizes, que tu mereces. Montes deles! Beijinhos e...

...PARABÉNS!!!!!

Por uma questão de coerência...

... e porque é na adversidade que se vêem os corações imensos... Sporting, continuo a amar-te profundamente, mas não me faças destas muitas vezes!

Rui Patrício, como vais fazer não sei, mas tens 3 dias para curar o dedo! Que eu não vou fazer 600Kms, e enfiar-me no reduto do inimigo, para me perderem com a criatura cuspidora de fogo!!

'La Bohème' de Puccini

Enquanto a maior parte das pessoas esvaziava Lisboa para se dirigir às pitorescas localidades onde se idolatra o Carnaval, os monos e cabeçudos e as meninas semi-nuas, eu aproveitei para levar Mummy ao São Carlos. La Bohème, de Puccini, esperava por nós há mais de dois meses, desde o dia 25 de Dezembro, quando Mummy abriu deslumbrada o envelope verde de laço fuschia que lhe coloquei debaixo da almofada (ritual privado, há sempre o presente mistério, depois da troca geral).
Lá viemos as duas para a Baixa, passeando nas calmas por esse Chiado tranquilo que ela não via há anos, e que eu só vejo pejado de gente apressada, e aproveitando o nosso quality time fora das rotinas usuais. Parámos para beber um cafézito na Brasileira, e meia hora antes do espectáculo lá nos dirigimos para o Teatro. O largo já estava repleto de pessoas, e o átrio já tinha fila, embora muito ordeira e muito rápida a entrar. Ainda tive tempo de comprar o libretto (7€, gaita!!!) antes de estender os dois bilhetes para a plateia (obrigada, Teresa, tinhas razão!) e entrámos na sala.
Por incrível que pareça, eu nunca lá tinha entrado. E, confesso, estava à espera de uma coisa maior. Mas não fiquei desapontada. Como poderia? A sala é lindíssima, com um tecto maravilhoso e um camarote central absolutamente imponente. Ora vejam:

Do fosso saiam os primeiros sons de afinação dos instrumentos. A sala ia ficando mais cheia, num burburinho impaciente. Soaram os primeiros aplausos quando Julia Jones, a maestro, se levantou e cumprimentou o público. Depois, silêncio, luzes em decrescendo e subiu o pano.

A acção de ‘La Bohème’ passa-se em Paris, em 1830, no bairro boémio do Quartier Latin, onde poetas e pintores passavam os dias a tentar subsistir através da sua arte, e as noites a beber para esquecer as suas dificuldades. Assim era para o poeta Rodolfo (Alessandro Liberatore) e o seu amigo pintor, Marcello (Luis Ledesma) (ceús, este homem enche o palco! Já o fui googlar, que estou fascinada). Esta ópera retrata esse quotidiano, com cenas hilariantes como as da entrada de Musetta (Chelsey Schill), uma cantora temperamental que se enrabicha com Marcello, e depois acaba por tomar como ponto central o romance (turbulento e condenado) do poeta Rodolfo e da costureira Mimi (Ausrine Stundyte) e a sua evolução até ao acto final, onde Mimi volta para morrer nos braços de Rodolfo.

Dizer que gostei muito, é pouco. Adorei a encenação, as entradas e saídas de actores (actores sim, que também o são, e maravilhosos, por sinal), passando pela plateia, ou cantando num estrado mesmo junto à primeira fila. Eu, leiga que sou, não posso – é evidente - pronunciar-me sobre a qualidade e técnica vocal dos cantores, apesar de todos eles terem apreciações muito positivas no libretto, mas achei-os bons. Tive a primeira abordagem a esta ópera pelas vozes de Pavarotti e Mirella Freni, os monstros do belcanto que estamos a ouvir, pelo que tenho esse facto bem presente e não faço comparações. Mas gostei muito de todos. A sala veio literalmente abaixo, apesar da hesitação do público em perceber que tinha mesmo acabado. Eu sabia, porque estudei a lição em casa (obrigada Teresa, de novo), mas não quis ser eu a começar, pelo que esperei (im)pacientemente que se decidissem a começar a aplaudir. Pois que não perceberam que a criatura já não voltava à vida e que o pobre Rodolfo já estava a chorar há meia hora, a fazer tempo que se começasse a aplaudir? E que a maestro já tinha feito o sinal de encerramento à orquestra? Pois que foi preciso o rapaz baixar os braços e sorrir para o público, como quem diz 'epá, amigos, já acabou', para perceberem?
Mas esta coisa dos aplausos causa-me alguma perturbação...nunca estou muito certa do sítio certo para aplaudir, confesso. Tenho de estudar mais, que é como quem diz, tenho de ir ver mais coisas destas :)

Gostei muito de ‘La Bohème’. Mas gostei mais dos olhinhos brilhantes de Mummy, e do que me disse sobre o que estas duas horas lhe fizeram recordar: os nossos tempos em Paris, as saídas com Daddy, antes de eu nascer. Mummy nunca chora, mas vi lágrimas nos seus olhos. A nostalgia também faz parte, e que melhor ambiente para nos deixarmos levar pelas memórias?